lunes, 28 de marzo de 2011

Hay cosas que no se pueden describir.

Esas cosas que te hacen tanta gracia durante un ataque de risa. O ese yuyu que te entra de repente dos días antes de cumplir dieciocho años. O por qué esa chica, esa en concreto, te cae tan condenadamente mal. O cuál es tu tipo de tío. O cómo huele una persona.

Hay cosas prácticamente imposibles de describir. Pero mi reto siempre ha sido intentarlo.

domingo, 27 de marzo de 2011

Eres mi rincón favorito de Madrid.

Que si a ti se te nota en la cara que te lo has pasado bien, a mí no sé qué se me debe ver.

Media galaxia en las pupilas.

Escalofríos en la piel.

Sonrisas en cada uno de los dientes.

Yo qué sé.


Huyendo de la pesadilla que me perseguía,
me lancé al vacío y he despertao contigo.
Eres mi revolución.

miércoles, 23 de marzo de 2011

Como en una película italiana...





-Eeeh dimenticavo di dirle che...
-Dica.
-Che ho una voglia di fare l'amore con lei che non si può immaginare ma questo non lo dirò mai a nessuno... soprattutto a lei – mi dovrebbero torturare per farmelo dire...
-Dire cosa?
-Che ho voglia di fare l'amore con lei... ma non una volta sola, tante volte, ma a lei non lo dirò mai solo se diventassi scemo direi, direi che farei all'amore anche ora qui davanti casa per tutta la vita...

lunes, 21 de marzo de 2011

GIH 12: El Sol.

Sé que a muchas personas nos les hace gracia el verano. Lo coges con muchas ganas pero luego te aburres, es imposible contactar con las amigas, las sandalias hacen rozaduras, se te queda la marca de la camiseta, o a lo mejor eres blanco nuclear y ni siquiera te tuestas un poco, salen a la luz todos esos defectos que la ropa oculta y lo peor, lo peor de lo peor, lo peor de lo peor de lo peor... Se suda. Se suda MUCHO. Hay gente con suerte que suda poco, o que aunque suda está monérrima y siempre ideal (no es mi caso).

Y aun así, a mí me encanta el verano. A pesar de todo lo anterior, por la piscina, el ponerme morenita, el tiempo liiiiibre, el dormir doce horas... Pero sobre todo y por encima de cualquier otra cosa, por el SOL.

El Sol es uno de los inventos más maravillosos que pueblan el planeta. Y me doy cuenta de todas las inexactitudes que hay en una sóla frase, pero me da igual. Salir de casa y que ya haya amanecido, es una de las cosas más bonitas que me han pasado últimamente. Salir del instituto y que siga haciendo bueno, poder ir a tirarme un rato en la hierba a querer vivir allí para siempre, es una cosa maravillosa. Pero, esmátediré, llegar a casa después de clase de inglés y que todavía sea de día... Oh. Oh oh oooooh. El Paraíso.

Sólo con que haya sol, el día se arregla. Y no me importan los exámenes, las horas de más, estudiar o el sueño. Porque hace bueno.

Qué gran invento, el Sol ^^

martes, 15 de marzo de 2011

Les contaré un secreto:

no leemos y escribimos poesía porque es bonita. Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana; y la raza humana está llena de pasión. La medicina, el derecho, el comercio, la ingeniería... son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida humana. Pero la poesía, la belleza, el romanticismo, el amor son cosas que nos mantienen vivos.

Y por eso, hoy me siento viva.

Que hoy llueve, sí, ¿y qué? Es porque he soñado contigo.

Que he dormido a mi niña, la más enana, cantándole Extremoduro. Que, si se me duerme el brazo, es por su peso. Y eso no lo cambio por nada.

Que hoy, todo el mundo me parece una fuente de belleza. Estoy contenta.

Que me he pasado todo el día leyendo poesía, con un ejemplar de "Veinte poemas y una canción desesperada" con más de cuarenta años y un millón de lecturas en la mano.

Voy a empezar a pasear los libros viejos de mi padre, los de poesía. Que les dé el aire, y las lágrimas.

sábado, 12 de marzo de 2011

Siempre, con amor inmortal, tuya...

Pienso en ti. No pienso en ti, te hago aparecer. A ti.

Tus ojos recorrerán estas letras en las que yo desnudo un poco la piel bajo la piel. Tus ojos me recorrerán al menos a través de esas palabras dichas de esa manera…





Que yo era todo tuya, y tú eras todo el universo.

viernes, 11 de marzo de 2011

Niños sabios.

Porque los niños que crezcan con estos cuentos, serán más sabios que el resto. Estoy segura.



jueves, 10 de marzo de 2011

Poesía.

Un minuto de silencio por todos los poemas asesinados por una mala lectura, por la indiferencia, por las caras largas.

Un minuto de silencio por todos los poemas resucitados por la voz rota de la emoción, las lágrimas y la profunda comprensión.

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

lunes, 7 de marzo de 2011

Die old.

Only the good die young.

Y es que es verdad. Si eres bueno y te quedas en casa, esperando que pasen las cosas, puede que tu cuerpo llegue a los cien años. Pero te irás limpio, con la experiencia de un recién nacido.

Por eso, prefiero ser mala. Prefiero caerme las veces que hagan falta y rasparme las rodillas como cuando tenía cinco años.

Que siempre me quejo de que todo me deja marca, eso ya lo sé.

Pero, si no tengo arrugas y patas de gallo, ¿cómo sabré que he reído? Sin cicatrices, ¿cómo sabré qué algo me importó tanto que me hizo daño? ¿Cómo les contaré a mis hijos cómo conocí a su padre, si no deja nada suyo en mí?

Prefiero ser mala. Y morir colmada.

viernes, 4 de marzo de 2011

Nadie me lo dijo.

So no one told you life was gonna be this way...

Nadie dijo que la vida sería justa, sólo que valdría la pena vivirla.

Por eso, cuando días como estos no valen la pena y estoy que me caigo por los suelos, me pongo esta canción y, si estoy especialmente dispuesta, incluso Friends.

Porque, ¿sabéis qué? Que lo que más me puede llegar a motivar es una buena canción.


martes, 1 de marzo de 2011

Necesito verte aquí.

Tu mirada me hace grande.

Necesito a alguien que, cuando esté empanada, me diga que me quede quieta y me haga una foto.



Necesito a alguien con quien mandar a la mierda el mundo. Alguien que me chinche y a quien chinchar.


Necesito vacaciones YA.