Amigos de papel

Hoy empieza la Feria del libro de Madrid.

Por desgracia, yo tengo un examen y esta entrada lleva programada una semana. Pero no pasa nada, porque estoy absolutamente segura de que lo que voy a decir es tan cierto ahora como lo era cuando lo escribí.

La Feria del libro seguramente sea uno de mis acontecimientos preferidos. Con la de cosas que pasan en esta ciudad. Pero, quiero decir, ¿a quién le sorprende? Allí me llevaban mis padres de pequeña cuando ya me ponía insoportable, porque había demasiada primavera en la calle como para estar en casa. Allí me compré esos libros baratos y guarrindongos que mis padres no me habrían consentido ni pedir, con la excusa de que en la excursión del colegio sólo me dejaban llevar 8€. Allí celebré el fin de dos Selectividades. La mía, y la tuya. ¿Te acuerdas? No creo... Pero sí, lo hicimos.

La Feria del libro es sol y lluvia y parque y tarde fuera y familia y amigos y risas y buen rollo. Y libros. Millones de libros. Y millones de personas allí reunidas, asfixiadas en un paseo de coches reducido a la mitad donde, obviamente, no cabe tanta gente. Pero allí están, reconociendo la importancia de la palabra. Sí. La Feria del libro es algo verdaderamente grande.

Este año quiero comprarme algo de Whitman. Y de Benedetti. Y de Kavafis. Lo reconozco, este año me ha dado por la poesía. Pero, al fin y al cabo, ¿qué es la poesía sin el olor a libro, viejo o nuevo, y ese rumor de hojas pasadas lentamente y ese tacto áspero tan suave de un papel que ha sido tocado mil veces? La poesía hay que leerla en papel, no hay pantallas que valgan. Y este año quiero que haya mucha poesía en mi vida.

Bienvenida de nuevo, mi querida Feria del Libro.